assiepamento   di   teste   coperte   di   bianco,   di   un   effetto bellissimo.   Ho   anche   veduta,   nella   chiesa   di   San   Pietro Ispano,    costruita    nel    cortile    medesimo    del    Palazzo Filonardi,   una   importantissima   opera   d’arte.   E’   un   angelo di    mosaico,    eseguito    da    Giotto,    cui    fu    commesso    in Roma   da   Bonifacio   VIII.   E’   dello   stesso   stile   della   famosa navicella      di      San      Pietro,      di      purissimo      disegno, dall’espressione      femminilmente      gentile.      Un’antica iscrizione     latina     postavi     accanto     è     prova     sicura dell’autenticità   di   quel   lavoro.   E   poi   ho   trovato   un’altra cosa,   forse   molto   più   importante   di   questa;   ed   è   il   muro di   cinta   della   antichissima   Bovillae,   una   città   piccola,   ma che   dette   molto   da   fare   a   Coriolano,   il   quale,   a   quel   che sembra,   assalitala   con   un   esercito   regolare,   fu   più   volte respinto   giù   per   il   declivio.   Il   quale   declivio   io   ho   voluto visitare,   poco   curando   la   via   lunga,   ripida   e   sassosa,   e   il caldo   intensissimo.   Le   mura   di   cinta   sono   costruzione pelasgica   del   secondo   periodo.   Ho   cercato   anche,   ma inutilmente,   i   ruderi   d’un   anfiteatro,   i   quali,   a   quel   che m’ha   detto   un   dotto   prete   di   Boville,   è   posto   in   quella medesima cinta pelasgica. Ma   una   delle   cose   più   belle   di   Boville   è   la   profondità   del cielo   che   si   vede   da   questa   altura.   E   bello   è   l’orizzonte con   le   montagne   lontane.   Dalla   passeggiata   che   corre intorno     al     paese,     si     scoprono     nientemeno     che settantadue   paesi,   quali   sui   monti   e   quali   sulla   pianura. E’ un panorama immenso, grandioso, indimenticabile. Appunti di viaggio in Ciociaria (seconda fermata) La Fiera di San Donato Come    sanno    i    lettori    più    attenti    alle    pagine    sulle tradizioni   ciociare,   dal   numero   scorso   L’Eco   di    Roccasecca sta   pubblicando,   a   puntate,   una   serie   di   articoli   narrati   in prima   persona,   che   descrivono   esperienze   di   viaggio   in paesi   ciociari.   Ricordiamo   che   se   qualche   lettore   volesse inviarci     la     sua     personale     "gita     in     Ciociaria",     la prenderemmo   senz’altro   in   considerazione.   Questa   volta ci    viene    offerta    una    descrizione    della    Fiera    di    San Donato, da parte di Luigi Alonzi . Il testo risale al 1938. Arrivai   a   San   Donato   tra   le   dieci   e   le   undici   del   mattin, giusta   in   quell'ora   che   il   va   e   vieni   e   l'affittirsi   di   ogni fiera    tocca    il    limite,    e    stravasa.    Venivo    da    Sora. Addossato   al   parapetto   di   un   ponticello,   posto   se   ben ricordo   entro   il   paese   in   una   specie   di   largo   alberato,   mi posi    prima    a    guardare,    la    testa    in    su,    l'alveo    di    un torrentaccio     secco     bruciato,     che     scendeva     dalla montagna ripido da far paura. Ebbi   fin   l'impressione   che   mi   cascasse   addosso,   o   che   io vi   cascassi   dentro,   e   così   ruzzolassi   per   tutto   il   restante della   costa   sino   al   fondovalle.   Chissà   che   musica   quando la    tempesta    s’abbatte    in    cima    a    Forca    d’Acero.    San Donato   è   l’ultimo   comune   ciociaro   a   ridosso   della   valle ehe   prende   il   nome   dall'antica   Cominium,   ed   è   su   in altura, al confine con gli Abruzzi. Un   odore   di   tegame   ben   drogato,   quel   tipico   odore   di cucina   di   fiera,   faceva   tutt'uno   con   la   confusione   dell'ora,

gli     strilli     dei     rivenduglioli,     le     filastrocche     degli imbonitori;   dava   quasi   al   cervello.   Ma   l'aria   era   sottile, e    sapeva    di    bosco;    una    manna    con    quel    sole arrabbiato. Appeso   al   battente   aperto   di   un'osteria   di   quei   pressi, scuoiato    e    con    le    entragne    esposte,    un    castrato pendeva   col   capo   in   giù;   sopra   un   tavolo   messo   per lungo   e   portato   dalla   cantina   sino   al   margine   della soglia,   il   solito   piatto   di   pesce   fritto   ingabbiato   nella moscarola.   Sul   tavolo   c’era   anche   un   cocomero,   bello tondo,   bello   grosso;   in   posizione   di   piena   visibilità   una fetta ne indicava il grado di erubescenza. Carrettieri    in    fusciacca    multicolore    con    la    frusta    a tracolla,    sensali    loquaci    appoggiati    alla    mazza    di corniola     lussureggiante,     villani     di     più     luoghi,     in costume    entravano    e    uscivano.    Taluni    prendevano posto    o    s’approvvigionavano,    altri    prenotavano    e    a gran   voce   lanciavan   saluti   all’oste;   altri   ancora   di   fuori, bevevano   in   piedi   e   trattavano.   C'erano   vetturali   che tracannavano   a   testa   levata,   le   gambe   allargate,   la frusta    penzoloni;    vedevi    le    protuberanze    delle    gole muoversi     su     e     giù,     a     seguire     i     movimenti     di deglutizione.    Bevevano    rumorosamente    e    a    occhi socchiusi,   ciascuno   alla   salute   di   tutti.   Le   donne,   in minor    numero,    vincevano    la    tentazione    del    pranzo occasionale      con      timidezza      duplice,      innata      e campagnola;    e    perciò    si    tenevano    d’accosto    agli uomini, talune dietro la schiena loro. Vidi   una   bambinetta   piangere,   e   piangendo   esortar   la madre    ad    uscire:    "Jamocéne,    ma’    …    jamoncénne". Vestiva   come   le   grandi,   e   sembrava   l’Assennatezza adolescente.      Sui      singhiozzi      di      quell’innocente, desiderio   di   casolare   solitario,   rimpianto   di   campagna assolata,     scesero     le     note     malinconiche     di     un cantastorie. Mi   apprestai   a   sentirlo,   rompendo   il   cerchio   di   quanti erano     accorsi     e     se     lo     gustavano,     nel     cerchio aggiustando    anche    me.    Suonava    sotto    l’alberata, all’ombrìa:   fisarmonica   intonata,   tecnica   di   chi   sa   il fatto    suo.    Con    la    schiena    e    uno    dei    piedi    poggiati sull’albero,   l’orecchio   destro   attento   sullo   strumento, lasciava    che    le    dita    giocassero    sulla    tastiera    e    gli accompagnassero   la   voce   della   sua   donna.   Feci   presto a   capire   che   l’animo   di   quel   povero   girovago   non   era nel   giuoco   ormai   saputo   delle   dita,   sì   bene   in   ciò   che esse   rendevano.   Così   il   canto   prese   anche   me,   come già   aveva   preso   gli   altri,   e   fummo   tutt’uno.   Val   di Comino è canora, e direi forse meglio poetica. Si   svolgeva   il   canto   semplice   e   piano,   tra   chiesiastico   e popolare,   mai   sciatto,   mai   propriamente   liturgico.   A quanti   lavorano   e   hanno   cuore,   i   lavoratori   dei   campi, gli   artigiani   di   ogni   mestiere,   narrava   i   miracoli   del Santo     «giglio     giocondo,     nominato     per     tutto     il mondo»;e   cercava   la   meraviglia   più   in   ciò   che   voleva raccontare che nell’effetto di arte. Chiudeva così il ritornello: Vai vestito sempre da frate: Viva Sant’Antonio Abate! Gli   ultimi   versi   mi   fecero   un   po’   riflettere   meglio   sul contenuto   della   canzone,   e   mi   resi   subito   conto   che   la duplice   agiografia   antoniana   non   era   certo   il   forte   del cantastorie.   Il   pover'uomo   mai   in   vita   sua   aveva   fatto il   sagrestano,   se   impastava   così   alla   leggera   i   miracoli dell'Asceta   del   deserto   col   Santo   di   Lisbona.   Del   resto, il   popolo   non   se   ne   accorse   e   io   nemmeno   dissi   nulla. Comperai    anzi    il    foglietto    che    la    donna    andava distribuendo,   lo   lessi   e   rilessi,   e   vi   assicuro   che   lo conservo ancora. Si   spostavano   di   tanto   in   tanto   il   girovago   e   la   moglie, non   vecchi   ma   patiti;   e   non   li   mollai   sino   a   che   non ebbi imparato e versi e accordo. Grigi   di   polvere,   scuri   e   scarni   nel   volto,   sembravano figli del sudore e della strada quei poveracci. Così,    per    il    piacere    del    cantastorie,    senza    esserne andato   alla   cerca,   m’ero   trovato   a   gomito   a   gomito   con certi fior di belle ragazze, che vi so dire. La   più   ricca   mostra   di   costumi,   oltre   tutto,   che   avessi veduto   in   vita   mia;   con   questo   di   diverso,   che   lì   in fiera    tutto    era    natura    e    spontaneità,    fin    gli    esseri graziosissimi   che   quei   costumi   indossavano;   e   invece, nelle    rassegne    propriamente    dette,    quanta    posa    e quali artifici di fuori e di sotto. La   festa   aveva   chiamato   a   raccolta   quella   selva   di gioventù   da   tutti   i   borghi   e   i   vichi   e   i   paesi   della   valle; ce   n'erano   di   Vicalvi,   di   Montattico,   di   Casalvieri,   di